Можно месяцами читать, смотреть, штудировать блоги один за одним, пристально всматриваться в чужие фотографии в интернете, но ничто, я повторю, ничто не подготовит к встречe с Катманду. Тут и пыль, которая покрывает тебя плотным слоем, забивается туда, где ее никогда не должно быть и ни один скраб и мыло не может с ней справиться. Бесконечные гудки мотоциклов, такси, автобусов на дорогах без светофоров, знаков, приоритетов. Звон молитвенного колокольчика с утра до вечера, еще бы, попробуй быстренько помолиться 36.000.000 богам. Дым от костров: погреться, сжечь мертвеца, приготовить поесть. И восторг от удивительной красоты домов, деревянных резных окон, дверей, пагод, нарисованных от руки рекламных вывесок, каждая как произведение искусства. И ужас от того, что все это почти погребено под горами пластика, пакетов, мусора и бесконечных лотков с китайской одеждой.

Еще пролетая в самолете над равниной Катманду, я предвкушала волну духовности и, святости  что ли, которая накроет меня, как только я сойду с трапа. Но меня окружили таксисты "мадам, куда Вам, смотрите, я выхватываю рюкзак у Вас из рук, помогаю, дайте 100 рупий". Потом бесконечные толпы на узеньких тротуарах, и никто никогда не подвинется, чтоб пропустить. Удары сумкой по голове, от каждого проходящего мимо тебя в автобусе. Инфаркт каждый раз когда перебегаешь дорогу. И вот я уже смотрю на стройные ряды тибетских поющих чаш и мысленно представляю в какой из них салат будет смотреться лучше. Нет, духовности во мне не прибавилось.

Но, что-то все-таки меняется. Я начинаю люто ненавидеть пластик, который тут валяется просто везде, я бережно охраняю свое личное пространство и учусь (ладно, хочу научиться), так же как местные жители, просто сидеть и размышлять о чем-то без девайсов и так чтобы ничего не крутить бесконечно в руках. А еще я не устаю выискивать красоту на этих пыльных улицах. И каждый день задаю себе вопрос: люблю или ненавижу? Потому что все-еще не признаю серого, хоть и говорят, что крайности это плохо.